Powered By Blogger

воскресенье, 12 марта 2017 г.

КОГДА Я СТАЛА ЖУРНАЛИСТОМ...

Я не искала тот путь, который привел бы меня в журналистику. Журналистика сама нашла меня, наполнив мою юность совершенно особенным смыслом и незабываемыми знакомствами, событиями и эмоциями.
Все началось со старших классов школы. Литература была моим "коньком". Все литературные конкурсы и олимпиады были мои. А еще я любила заниматься стенгазетами и у меня здорово получалось. Дошло до того, что учителя других классов давали мне поручение сделать стенгазету для их классов. Я сама писала тексты, находила интересные фотографии, сама рисовала... И еще... Я писала стихи. Вернее, пишу до сих пор, но теперь у меня собственные страницы на нескольких поэтических порталах и около пятидесяти тысяч читателей, публикации во многих альманахах и сборниках, а тогда была только школьная аудитория, учителя и мои родители. Конечно, я мечтала о том дне, когда моя поэзия найдет своих читателей, но совершенно не представляла КАК это сделать. Мне ведь было только четырнадцать лет!
Случай изменил мою жизнь.
Очередная краевая олимпиада по литературе принесла мне серебряную медаль и привлекла внимание одного из членов жюри. Его звали Виктор Борисович Пахомов. Он был учителем литературы, поэтом, членом Союза литераторов Новороссийска. В разговоре с ним я рассказала о своих стихах. Виктор Борисович очень заинтересовался и попросил передать ему несколько стихотворений. Я передала и... совершенно забыла об этом. Впереди маячили экзамены девятого класса, и мне было совершенно не до туманных мечтаний о поэтической славе. А через три недели меня вызвала завуч по воспитательной работе и показала местную газету "Юное творчество "Парус" с моими стихами на первой полосе. Шок!
Спустя еще две недели меня пригласили на первые, в моей жизни, публичные чтения. Там, в библиотере им. Островского, я впервые выступила перед аудиторией, обмирая от страха и находясь на грани обморока. И там же меня представили одному из выдающихся литераторов края и страны: Михаилу Глинистову. Именно он стал моим "гуру" в мире журналистики, о котором я не знала ровным счетом НИЧЕГО!
Михаил Степанович был главным редактором газеты "Вечерний Новороссийск". Не располагая в достаточном количестве свободным временем, он предложил мне встретиться с ним прямо в редакции газеты.
Помню как сейчас, что первое мое посещение редакции было для меня сродни посвящению в члены ордена Тамплиеров. Мимо меня сновали журналисты с бейджами, фотоаппаратами, какими-то бумажками в руках. Из кабинетов доносились разговоры про "полосы", "верстку", "тираж"... Господи! Я же всего лишь девченка! Мне здесь не место...
В кабинете Михаила Степановича я перевела дух и заявила, что ничего не получится и я ни с чем не справлюсь, хотя, по правде говоря, мне никто и ничего не предлогал! Глинистов усмехнулся и поинтересовался, знаком ли мне жанр прозы В ПРИНЦИПЕ. Мне он был знаком в рамках школьных сочинений, рефератов и заметок для стенгазет. Ну, были еще мои личные дневники, которых у меня было едва ли не больше, чем у Льва Толстого, но их я не брала в расчет. В общем, арсенал познаний был неширок, но Михаила Степановича это, почему-то, совершенно не смущало. Видимо, с высоты прожитых лет и огромного профессионального опыта, он видел во мне что-то такое, чего я не видела и не знала сама в себе.
Мой "духовный наставник" поинтересовался, правда ли, что мы с семьей недавно перебрались в Новороссийск из Волгограда? Это было правдой. Мой отец служи в армии, и частые переезды являлись неотъемлимой частью жизни моей семьи.
-Отлично! - заявил Глинистов. - Вот мы и нашли тему для твоей первой статьи. Новороссийск и Волгоград. Сваргань этакий "сравнительный очерк". Напиши о своих впечатлениях, о новом, для тебя, городе. Сравни его с родным Новороссийском. Тем более, что полоса "Культура" совершенно свободна. Я давно хотел начать размещать на ней очерки о чем-то более интересном, чем афиши мероприятий в местном театре. Справишься - твоя статья займет всю полосу. Нет, так хоть будешь знать, что попробовала. Иди, пиши.
"Ха! Легко ему говорить! "Иди, пиши!" С таким же успехом он мог меня отправить воскрешать мертвых!" - эти, мягко говоря, невеселые мысли крутились в моей голове весь обратный путь.
Дома я долго сидела в тишине, снова и снова вспоминая год, проведенный в Волгограде, воскрешая в памяти впечатление, полученное мной от знакомства с этим городом, раскинувшемся на берегах Волги... Мысленно я заново бродила по бесконечно длинной набережной, запутанным улицам. Память услужливо распластывала перед моими глазами бескрайнюю степь и величественную реку. А потом я бросала взгляд в распахнутое окно и видела горы и бухту Черного моря, слышала протяжные стоны чаек и ощущала слабый запах мазута и йода - стандартные ароматы всех морских городов. Волгоград не принял меня, также, как и я не сумела впустить его в свое сердце. Я была ребенком, рожденным между гор и моря в солнечной республике Закавказья и, покинув Родину (по независящим от меня обстоятельствам), попала в город, который оказался словно уменьшенной копией моего родного Баку. Здесь, в Новороссийске, тоже были горы и море, и чайки, и порт, и корабли также разрывали ночную тишину резкими гудками... Я не представляла своего существования нигде, кроме места, окруженного морем и горами, поэтому ни степные просторы, ни речная гладь не покорили меня.
Сама не знаю как это вышло, но статья была написана всего за одну ночь. До сих пор поражаюсь я мудрости своего наставника Глинистова. Как безошибочно он выбрал для меня ту тему, которая с невероятной легкостью позволила мне раскрыться!
"Новороссийск-Волгоград: два города, две судьбы". Именно так называлась самая первая статья, которая заняла целую полосу в газете. Мой дебют принес мне удачу.
Потом было много других статей на другие темы. Но эту, первую и неповторимую, я помню до сих пор и бережно храню тот памятный выпуск газеты "Вечерний Новороссийск". Кто знает, может быть когда-нибудь я покажу ее своим повзрослевшим детям, и заново открою путь к журналистике, теперь уже для них!

среда, 25 января 2017 г.

КОГДА-НИБУДЬ... ПОСЛАНИЕ ДОЧКЕ

Когда-нибудь... я обязательно покажу тебе новые, интересные страны: там люди говорят на непонятных языках, едят странную еду и носят яркие одежды.
Когда-нибудь... я буду сидеть на переднем сиденье и любоваться тем, как здорово ты водишь машину - уже сейчас я вижу, что ты сможешь это (не то что твоя мама с абсолютным техническим кретинизмом!)...
Когда-нибудь... я скажу тебе: "Прекрати ныть и забей на этого придурка! Он не стоит твоего ногтя!"
Когда-нибудь... мне придется задирать голову, чтоб заглянуть в твои глаза: они у тебя такие прекрасные!
Когда-нибудь я пойму, что ты уже взрослая, и я не могу больше носить тебя на руках, кормить с ложки и водить за ручку...
Когда-нибудь...ты не заночуешь дома, и противная ревность всю ночь будет царапать мне сердце своими когтями...
Когда-нибудь... мы с тобой обегаем миллиард магазинов в поисках самого шикарнейшего свадебного платья (его не было у твоей мамы - так сложилось!). Но ты достойна того, чтобы пережить эту сказку в своей жизни!
Когда-нибудь... я обязательно буду сопровождать тебя на все УЗИ и радоваться вместе с тобой новой жизни, которую ты подаришь этому миру, как когда-то я сама подарила ему тебя...!

пятница, 20 января 2017 г.

КНИГИ ИЛИ НЕМНОГО О ВЕЧНОМ


Ценность и значимость книг для меня безусловна. Книги должны быть, и это так же естественно, как естественна любовь родителей или закат в конце дня, или наличие у каждого из нас Родины. Все эти макбуки, электронные библиотеки-дань времени и эпохе, ведь прогресс, как ни крути, никуда не денешь. Но общение с НАСТОЯЩЕЙ БУМАЖНОЙ книгой не поддается ни старению, ни отставанию от моды и прогресса.        Книги, на мой взгляд, будут всегда, ведь чтение - это целый ритуал, а не просто пустое шуршание бумагой. Чтение - это, практически, живое общение с самим автором, проникновение в глубины его сознания, обогащение собственного астрального и ментального "Я" через соприкосновение с его талантом. Для одних Книга - это теплый плед, горячая чашка, приглушенный свет и тишина. Для других-спасительный островок в конце рабочего дня среди грохота вагонов метро. Запах обложки, ощущение фактуры страниц между пальцами, таинственные завитки шрифта...  Книга - это вечность. Она переживет все самые супернавороченные гаджеты, а едва видимая пыль на книжных полках сравнима будет с непоколебимостью пирамиды Хефрена.
 Думаю, что у большинства из нас есть одна, а может и несколько книг, которые особенно важны. В них мы ни раз находили утешение, вдохновение, ответы на вопросы.
 Я решила поделиться с вами произведениями и авторами, которые раз и навсегда стали особенными для меня, и мне, в свою очередь, очень интересен ваш букинистический выбор!
ИТАК: ТОП 10 МОИХ ЛЮБИМЫХ КНИГ.

1. "Гойя или тяжкий путь познания"Лиона Фейхтвангера. Биографии великих людей сами по себе бесценны, а когда речь идет о любви в их непростых и, зачастую, трагических жизнях, эта бесценность удваивается.
Любовь-пытка, любовь-поединок: опасная, безжалостная и кровавая-именно такой она была в жизни Франсиско Гойи.

 2. "Встань и иди" Эрве Базена. В самом названии - все. Много ли нам нужно, чтобы пожаловаться на жизнь? Наступили на новый замшевый ботинок в автобусе, не повысили зарплату, дали отпуск в феврале... А для молодой девушки с осколками бомбы в позвоночнике на недовольство жизнью уже нет времени.

3. "Постижение" Маргарет Этвуд. Повесть, неоднозначная для понимания, но однозначно замечательная и очень нужная для прочтения.

4. "Поездка в Пемполь" Дороте Летессье. На первой странице посвящение от автора: "Всем работницам завода Шаффото", но на мой взгляд это посвящение всем женщинам, для которых работа и семейный быт, однажды, превращается в капкан и удавку.

5. "Автобиография Беназир Бхутто". В тот период моей жизни, когда все казалось совершенно беспросветным и кошмарным, эта прекрасная женщина стала для меня спасительной соломинкой. В стране, где правит радикальный ислам, приправленный военной диктатурой, стать премьер-министром - практически чудо! "Можно уничтожить одного человека, можно уничтожить очень много людей, но ИДЕЮ унчтожить невозможно!" До последних минут своей жизни Беназир следовала своему девизу.

6. "Бродячая женщина" Марта Кетро. Из всех произведений Кетро мне понравилось только это. Очень "женская" книга и, одновременно, книга для всех ищущих и путешествующих.

7. "Иудейская война". Снова Лион Фейхтвангер. Я называю его не писателем, а СКУЛЬПТОРОМ произведений. Он не пишет свои произведения, а буквально ваяет их, лепит и вырезает из толщи эпох и событий. Роман-трагедия целого народа. Великое произведение.

8. "Мастер и Маргарита" Михаила Булгакова. Да-да! И никакой банальщины. Этот роман поистине уникален. Его стоит любить хотя бы за одну-единственную фразу: "Кто сказал, что нет на свете нестоящей.... любви?!! Да отрежут лгуну его грязный язык!"

9."Триумфальная арка" Эрих-Мария  Ремарк. Книга читзапоемзапоем, на одном дыхании, захватывает сержелезноелезное кольцо и уже не отпускает. По одной из версий, толчком к созданию повести стала безнадежная, трагическая любовь самого Ремарка к великой Марлен Дитрих.

10. "Искра жизни". Также Ремарк. Грязная, жуткая, кровавая концлагерная правда. Люди без имен, биографий, зубов и надежд на будущее. Живые пронумерованные трупы, находящие в себе силы для борьбы с нацистами до самого конца, пока не угаснет последняя искра жизни.

НЕМНОГО ЛИРИКИ



Вот кто я такая…
Песок или пепел... а может быть пыль..
Развеяна ветром по тропам-дорогам...
И тянется, тянется скучная быль
О равенстве всех перед богом и с богом.

И босые ножки арабских детей,
Разносят меня по просторам и далям,
И сотни, и тысячи разных людей,
На длинных, как ленты, дорогах, едва ли

Смогли бы в песчинках меня разглядеть-
Такую же странницу расы бродячей...-
Когда-то живую, умевшую петь,
Не голосом злым, а душою горячей!

А ныне-лишь пыль аравийских пустынь,
Летящая с ветром от края до края,
Парящая праздно средь древних руин
И царственных прахов-вот кто я такая!

О, Эдирне!
Я слышу чистый голос муэдзина,
Стрелою уносящийся в туман...
О, Эдирне! Ты город иль обман?
А я сама? Мне все теперь едино...

Кого ты призываешь, муэдзин?
Куда зовешь? Там радость или горе?
О, Эдирне! Твое слепое море,
Молящихся, не видит, море спин.

Ты воздух рвешь молитвой, муэдзин,
И сердце я, свое, уже не слышу!
О, Эдирне! Я от тебя завишу!
А ты... Ты независим! Ты–ОДИН!

Летит! Летит! Летит звенящий крик!
Он фанатичен! Светел! Он опасен!
О, Эдирне! Твой муэдзин прекрасен!
И древний час, в который ты возник!

Кружение дервиша
Что плавное кружение твое?
Ты символ жизни? Времени? Ответь!
В твоих руках раскинутых живет
Самой Вселенной бег и круговерть.

Мистического танца колдовство
Уносит вдаль и возвращает вспять...
А я, скажи, смогу ль понять его?
И в этот тесный храм придти опять

Чтоб на ковре, истертом сотней ног
Покой найти и мудрость тысяч лет...
Скажи мне, дервиш, твой могучий бог
Вбирает ли тобой, творимый, свет,

Что льется от одежд и рук твоих?
Ты - ось Земли и вечный путь земной..
Вращаясь между мертвых и живых,
Что, дервиш, забираешь ты с собой?

Кружись! Кружись! Кружись! Не прерывай
Чудесный танец-символ жизни всей!
Сейчас я верю в то, что где-то рай
Ждет терпеливо праведных людей.

Вращайся, дервиш, сна не прерывай.
Пусть будет все вращением твоим!
В кружении рождаясь, умирай,
И воскресай, кружением гоним!

Кормчий бумажного кораблика
Наступит, конечно же, эта минута однажды,
И ты усомнишься, как все, и оставишь, за дверью...
И я не смогу доказать, что кораблик бумажный
Сумеет волну покорить, если в кормчего верят.

И будет под этими звездами больше печали,
И станет на два одиночества злей на планете...
Но карму свою милосерднее сделать едва ли
Сумела бы я и за сонм пригрешений на свете

Своих и чужих, и твоих, что милей и дороже
Всех подвигов славных-в любимых пороки так сладки!
О боги! Он молод и горд и склониться не может
В нем ангела лик и коварного беса повадки.

Отравленный ядом неверия он не услышит
Тот звон и покой тишины, когда шторм умирает,
И парус, наполненный ветром, трепещет и дышит,
И кормчего голос волну на лету усмиряет.

Наступит, конечно же, эта минута однажды,
И ты не поверишь в меня, и сольешься навеки
С толпой, провожающей взглядами парус бумажный,
В которой почти невозможно найти Человека.

Вера
Памяти великого сценариста и режиссера
Сергея Параджанова и его последней неоконченной работы "Исповедь".


Я видела девочку в черном гробу -
Не знаю, во сне или нет. -
И вот, до сих пор позабыть не могу
Улыбки, посмертной, расцвет,

Распластанный бант в волосах неживых,
Как ангельских крыльев размах... -
И чувствую горечь мучений твоих,
Со мной остается твой страх.

Я шествую молча средь черных старух, -
Такая же черная тень...
И плачь всепрощения режет мой слух...
О Вера! Последний твой день

Полуденным солнцем залит до краев
И радостью встречи с Творцом -
Он тоже, я знаю, увидеть готов
Невесту с печальным лицом.

Возрадуйся, Вера! Рожденье твое
Со смертью. навеки, слились!
Послушай! - какая-то птица поет...
И вновь, для меня, улыбнись.

Ты - Божья невеста, и Бог - твой удел,
А гроб - колесница и трон.
Он тоже - я знаю! - увидеть хотел
Величье твоих похорон.

Отвергаю
В верности не присягай... Не надо...
Клятвы не в почете у меня.
Верю я лишь трепету огня
И волшебной сказке звездопада...

Клятвы не в почете у меня!

Про печаль не говори... Помедли!
Я жалеть, как прежде, не люблю.
Нищему бродяге, королю...–
Все равно!– Чем жалость, лучше в петлю!

Я жалеть, как прежде, не люблю...

Прошлого не воскрешай. Не трогай
То, что улеглось в пыли дорог...
Я смогла, а ты–увы!–не смог
Сохранить священным–хоть немного!–

То, что улеглось в пыли дорог.

И в глаза мне не смотри. Пустыня
Поглядит в ответ из глаз моих.
Словно нас и не было двоих...
Лишь тоска бескрайняя, отныне,

Поглядит в ответ из глаз моих

Хватит!.. Поздно!.. Ложь!..
Хватит! Довольно меня понимать!
Хватит! Довольно меня узнавать!
Хватит! Довольно меня обнимать!
Ложь! Это ложь! Просто ложь!

Хватит! Не нужно меня приручать!
Хватит! Не нужно меня поучать!
Хватит! Я больше не буду молчать!
Прежней меня не вернешь!

Поздно! Я нынче не ангел, а бес!
Поздно! Алиса не хочет чудес!
Поздно! Не нужно любви до небес!
Ложь! Это ложь! Только ложь!

Поздно! Теперь умирать не боюсь!
Поздно! Теперь не рыдаю–смеюсь!
Поздно! Теперь я с тобой расстаюсь!
И не мечтай! Не вернешь!

А что за этими дверями?
Следы, оставленные странными зверями -
Куда бы ни ступила! - под ногой...
И в сердце - беспокойство и покой...
Скажи, а что за этими дверями,
Которые не смею я открыть?
Что есть там, а чего - не может быть?

А труп под деревом, изъеденный червями,
Ты знаешь ли, кому принадлежит?
С кем, словно шлюха, нынче смерть лежит?
Что прячешь ты за этими дверями,
Которых я коснуться не могу?
Кому там место: другу иль врагу?

Здесь небо мертвое над мертвыми полями,
И сотни тысяч грифов и ворон
Следят за мной, следят со всех сторон!
Скажи мне, что за этими дверями,
Которые не смею я открыть?
Могу ли я иль не могу там быть?

Скульптору, создавшему меня...
Скульптура со склоненной головой
И профилем, исполненным печали...
Твоя рука создать меня едва ли
Сумела бы - хоть чуточку! - иной.

Не для веселья ты ваял мой лик,
А для того, чтоб страх - предвестник боли - ,
Твоей жестокой, повинуясь, воле,
Как в зеркале, в чертах моих возник.

Под мраморною кожей кровь, как лед,
И крыльям за спиной
полет не снится...
В твоей больной фантазии родиться
Мог только скорбным и немым мой рот.

Не ради счастья для меня самой -
И для тебя! - я здесь, на пьедестале...
Твоя рука создать меня едва ли
Сумела бы - хоть чуточку! - живой.


ПОСЛАНИЕ ВСЕМ

Живите в ЛЮБВИ. Я не проповедую, я-ЖЕЛАЮ. Себе самой и Вам всем. Живите в общей вселенской ЛЮБВИ. Думайте о ней с благоговением, пишите с большой буквы, говорите о ней вслух. От рождения до гробовой доски нас сопровождают Ангелы, чьи крылья-ЛЮБОВЬ. Засыпайте в Любви и просыпайтесь в ней и с ней. Целуйте близких, обнимайте родных, улыбайтесь детям на улицах. Этого никогда не бывает много.
ЖИВИТЕ В ЛЮБВИ.
 У меня умер новорожденный сынок. Я успела подержать его на руках, кормить грудью и попеть колыбельные только неделю. Всего одну неделю. Наверно, согласно логике большинства, я должна ненавидеть весь мир и всех людей вокруг. Но я не нахожу в себе ненависти. Я нахожу ЛЮБОВЬ и ВЕРУ. Я продолжаю любить каждую звезду в небе и каждый камень под ногами, чтобы моя утрата вернулась ко мне именно такой: мудрой и любящей. Это трудно, но это возможно.
ЖИВИТЕ В ЛЮБВИ! И тогда, в один прекрасный день, жизнь НАПОЛНИТСЯ. Наполнится всем, чего раньше так нехватало. И все стороны магического кубик-рубика обретут свои цвета, цветные завитушки и фантастические цветы гигантской мандалы послушно сложатся, хаос отдельных кусочков пазла станет вмиг прекрасным Парфеноном или видом из окна в Венеции, или лесной опушкой с медведями... И окажется, что все сочетается, и на все хватает времени, и не нужно выбирать между чем-то одним и чем-то другим, от чего-то отказываться, жертвовать... Все придет в состояние математического абсолюта, доказанноц теоремы, сформулированной аксиомы... И это то самое ссчастье, которое сравнимо с редкой породой жемчуга-ты радуешься тому, что заветная капелька перламутра у тебя на ладони не потому, что за нее можно огрести миллионы, а потому что ныряла за ней на ту глубину, из которой другие не выплывали обратно; теряла силы, задыхалась, боролась с тем страхом, который рвет легкие изнутри...
ЖИВИТЕ В ЛЮБВИ. Желания исполняются, мечты сбываются. Главное, замечать ВСЕ, что сбывается, гнать от себя малодушие, находить силы для благодарности. И любить. Всегда.

четверг, 19 января 2017 г.

НАРКО-ЛЮБОВЬ ИЛИ САРАНЧА

Это давно было... Очень давно... Правильней было бы сказать так: это было ТАК давно, как будто и не было вовсе. Но было... Был волшебный майский день, была библиотека, в которой мы с ним встретились. Случайно. Точнее, он меня увидел. И узнал. А я не узнала, потому что он сидел спиной к окну, и лица его я не могла разглядеть. Я только заметила, что какой-то молодой человек постоянно оглядывается на меня, и поняла, что он вот-вот встанет и подойдет к моему столу... "Извините, может быть я ошибаюсь, но вы не дочка Нины Сергеевны?" ... Боже, как давно!!! ЧЕТЫРНАДЦАТЬ ЛЕТ НАЗАД! Пятнадцатый год пошел...
 К сожалению, давность лет не имеет свойств анастезии, если речь идет о той любви, которая случается только раз в жизни. Помните, как в песне Анны Герман: "Один раз в год сады цветут, Весну любви один раз ждут..." Это та любовь, которую можно сравнить разве что с работой сапера: разминируя, ошибиться можно только один раз. Связавшись с ТАКОЙ романтичной любовью, можно стать либо абсолютно счастливой, либо быть погребенной под руинами этого хрустально-песочного замка. Любовь-утопия, любовь-миф, любовь-идеал. Мой вам совет: не любите такой любовью. Не пытайтесь переплыть Тихий океан на бумажном кораблике с парусом из кленового листочка. Не доплывете. Никуда не доплывете. Мы вот плыли долгих десять лет и все равно не сумели победить суровые законы жизни и природы.
 Жизнь взяла свое, потому что она безусловна, как Смерть, которая приходит за каждым из нас в назначенный срок. Не любите такой любовью. Скажите спасибо, если вам дарят цветы раз в пятилетку и не пишут смс-ок, полных самых нежных слов, потому что и цветы, и слова-сплошной яд. Они отравят ваш ум и затуманят глаза, и вы будете жить под "кайфом", страшнее героинового. А ваша врожденная, существующая только у женщин, эмоциональность, станет контрольным выстрелом вам в голову...
Я сидела на "игле" до последнего. Уже все вокруг полыхало жутким пламенем, уже рушился привычный мир и невиданной силы смерч пожирал своей воронкой друзей, работу, родителей, благополучие, деньги и даже мои платья и украшения, а я все бредила идеей сохранить! сохранить!! СОХРАНИТЬ ЛЮБОЙ ЦЕНОЙ!!! А потом вокруг меня воцарилась страшная тишина и пустота, как на поле битвы после сражения-одни трупы кругом, а самым растерзанным трупом оказалась я сама.
Конечно, я выжила и даже не очень изменилась внешне... Но до сих пор, заглядывая внутрь себя, невольно содрогаюсь от того, какой, вечно кровоточащей, гниющей, воспаленной раной выглядит мое нутро, невидимое-слава Богу!-никому!
Не любите такой любовью. Бегите от нее и затыкайте уши, потому что эта сладкая мелодия на деле-песня мифических сирен, пленявших и усыплявших мореплавателей. Не ешьте отравленное яблоко и не трогайте отравленного веретена, иначе тоже никогда не станете прежними.
Ныне вся моя жизнь проходит словно в зеркале: я-настоящая-стою в пустой комнате и смотрю на то, как мое собственное отражение ест,спит, выходит замуж, рожает дочь и сына, хоронит сына через неделю после рождения и предпринимает всякие другие конвульсивные попытки ЖИТЬ! Но это все равно не жизнь, а всего лишь зазеркалье...
  Я не искала его специально, чтобы бросить в лицо, как горсть битого стекла, все, что пережила, перетерпела, перестрадала после того, как осталась одна. Я не искала его, но на просторах соцсетей он нашелся сам. И состоялся разговор-нелепый, бесполезный, ненужный и   оскорбительный...
- ... Я уже не любил тебя тогда...
"Тогда..." Такое туманное слово! А за  ним - вполне реальные три год кредитного ада, когда я готова была хоть на панель пойти, лишь бы выплатить эти безумные долги! Долги, которыми я расплачивалась за эту бесшабашную, безнадежную любовь.
Почему же ты не разлюбил меня раньше? До того, как я подставила себя, спасая твою шкуру, которой вполне реально было оказаться проданной в рабство к каким-нибудь жителям дальнего аула одной из республик Северного Кавказа? Аааа... Так ты, как саранча, перестаешь любить поле только после того, как на нем не останется ничего съедобного?... Я - поле, на котором уже ничего не взойдет и не вырастет. Поле без будущего, лишь с искаженной версией того, каким должно было быть нормальное будущее, если бы...
"Извините, может быть я ошибаюсь, но вы не дочка Нины Сергеевны?" "НЕТ, ВЫ ОШИБЛИСЬ!" 

понедельник, 12 мая 2014 г.

ДАНТЕ НА ПАРОМНОЙ ПЕРЕПРАВЕ

Иногда все это подробнейшее описание кругов ада уважаемым Данте в моих глазах выглядит по меньшей мере смешным. Просто потому что товарищ Данте ни разу в жизни не бывал на паромной переправе "Порт Кавказ-Керчь". Даже не знаю, повезло ему или нет. С одной стороны, повезло. Никому из тех, кто не спал сутками на переправе, не скажешь: "Эй, приятель! Ты вытащил счастливый билет!!! Так держать!" С другой стороны, товарищу Данте все же не повезло: ИСТИННОГО АДА он так и не увидел. И умер в блаженном неведении относительно того, что ничегошеньки не знает о том, что такое стоять по трое-четверо суток в пробке из легковых машин всех мастей, рейсовых и туристических автобусов и вездесущих пешеходов, так и норовящих обрести мученическую смерть под чьими-то колесами!
Нет, уважаемый маэстро Данте, вы тут не профи! Раз вам не довелось сопровождать автобус, набитый раздраженными туристами, проталкивать его в обход диких очередей, слушать противное гавканье из окон каждой "легковушки", хозяева которой ни в какую не желают входить в положение бедных путешественников, то могли за перо и не браться! Сам Сатана, сидящий в сердце всех этих кругов, разочаровался бы в собственной вотчине, будь у него возможность переправиться САМОСТОЯТЕЛЬНО ХОТЯ БЫ РАЗ!!! Не спасли бы его ни рога, ни копыта, ни плохой характер!
Кстати, Его адскому величеству не мешало бы знать также и то, что среди так называемых "работников" переправы для него нашлось бы немало замечательнейших кандидатур в черти, а дежурных можно было бы сразу брать в заместители-они идеально справились бы с возложенной на их плечи ответственностью!
Хотя, учитывая в каком развале и хаосе пребывает сама паромная переправа (к справедливости нужно отметить, что хаос царит с обеих сторон, то бишь "Порт-Крым" от "Порт-Кавказа" не отстает) такие работнички в аду навели бы точно такой же хаос и стало бы понятно, что ДО ТОГО преисподняя всего лишь блефовала, выдавая себя за обитель зла!